悬着的腕垂直平正，松烟墨研开，和砚台冲撞，继而被碾得粉身碎骨，掺水一圈一圈，映出他的脸。

廊下有风，李白目光望去，墙根种着麻竹，却也只有麻竹，郁郁葱葱投下一片，四季常青，永远有绿色也只有绿色，像他目光所及的一百八十度。另外一百八十度所缺的颜色他记不起来，也许不缺。他满不在乎地想。于是再回神时指肚乌黑一片，和砚中颜色相连，提前成就一幅画。

不是什么大不了的事，但他觉得仿佛曾经走过，同时又缺了些什么：记忆的脚趾踩在被他历过、写过的诗稿之上，卷帙浩繁凌乱不堪，他不曾去仔细收集、仔细装订，因而被妄想按图索骥的记忆的风吹过，只像漫天的雪花，哪一瓣才是他真的经历过的故事？

李家十二郎寻不到半点头绪。

夺魁的三坊经他走过都成手下败将，龙泉与朱雀门的对抵不落半分下风，铮铮龙鸣，如鹤清唳，自九皋响彻长安城。十二郎端的仙风道骨来去如风，朱纹覆盖了整座长安城，成就盛世大唐的一半风华。他挽剑在皇家脸面之上堂而皇之留痕，恃才傲物踩碎一地月光再往榴树上去瞧。正月不是榴花的季节，但望日是月亮的日子——树上却没有人。

树上该有人吗？

李白惊觉，然后从意味不明的思考中抽身。没人去拧了湿巾替他擦拭，他两指一搓，以面积铺染得更大为代价捻干了浸在手指上的墨。

柴扉吱呀作响，缝隙连带着也劈开他的记忆，翎雀叩门，落在他翅上。鞘剑相合，玲玎不伶仃，他却后知后觉，自己才是不速之客。

她身上宝蓝青绿，他眼睛却觉得分明看见红色，一种……一种什么样的红色呢？诗仙思索，穷尽每张诗稿，最终以一句没有头脑的解释作结：他一直缺乏的那一百八十度红色。

他看见墙角蓦地生起一株赤枫，仿佛已经在那里生过几十岁，一株已经看过他与她喜怒嗔痴若干年却始终岿然不动的老树，仿佛这世上智慧的老者，人人如抓稻草想向其讨教人生信条，得到的回答有或无，不过只是活在自我世界里无意义的自我说服。

他砚新墨，一切贵纸比不过爱人形骸。他蘸，落笔在她身上的白绸，写很多故事：写他的过往，写他的闪烁和黯淡，写他的远望与抱负，写他的所见与足下，巍巍长城煌煌长安，他的剑他的酒他的朋友。

最后他恍然，然后写她。

饱满而漆黑的墨迅速在缎上晕开，有没有洇进她的皮肤他不得而知。但他其人已楔进她的精神、她的身体，凡每一处必都毫无罅隙，她之所缺因他补齐，反过来亦然。午夜梦回他看见她身上落满一地的月光，果然本源从不曾相斥，她臂上隐有皭皭光华流转，十二郎在醉眼里自作多情自作主张，只道这是她的披帛，用来佐证他的仙子论断。可是哪里有披帛，哪里有仙子？李白哈哈大笑，几上酒盅因此而轻微颤动，打碎了碗里的月亮。

她也笑，却始终摇头。蟾宫之上分明斑驳零落，外廓圆润温婉而里头缺角丛生，一团碎了的琉璃。他不介意，不在乎，因而看见了也看不见。

于是她站在那里，淹死于那天他眼里的月光。

他搁笔，宿墨既弃，字迹既涸，文章既成。也许会成了说书人话本里的一段传说，他向来这样活在人们口中，再多一个主角也无妨。已经耽搁得太久，他敲敲鞘身，是否蒙尘，是否迟滞。都不曾，但他该启程。

长安城惊觉他是猛禽，他却不屑将利爪剜向这座城。长乐坊观伎，郢酒坊斗酒，所谓宅子只是宅子，他抽身，剑也抽身，一身白衣清清泠泠，他还是那半个盛唐，淬了的月亮都留在眼中，不留在身边。

他没回头，十二郎从不是回头的人——却能看见那鞘的一半业已碎成齑粉，青绿的壳子磨成的却是月白的末，人间——她的人间，而非这大唐人间——骤然永昼。

……

李白睁开了眼睛。

他趴着睡在她榻旁，低烧让她脸无胭脂而红，但精神尚好，也早醒来，便聚精会神地盯着他看，问一句你是否做梦了。

这话让李白迅速回想起刚才几近退却的梦魇，像先知像谶语附着于身，湿冷黏腻，但他剑刃削得极快，毫不客气地剥下，只消片刻便决定不全说。

“我梦见了我，也梦见了你。像我也不再像我，像你也并不像你。”

“应当是不像我的。”她道，半闭上眼睛，仍旧不太舒服，“晚饭想吃碗粥。”

他指被贴上她额头，“也许明日就好。”继而接她刚才的话，“我去热两碗。”

她盯着他瞧，李白摸摸鼻尖，“大米小米总还是分得清的。”

一句话破功，她笑，李白本走出两步，又折身回来，凑近却被她躲开，“会过风寒。”

他固执，仍在她额上覆了一吻，没头没脑道，只要有他在，她的人间决不永昼。

她不明就里，但微笑点头：“好。”